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黑色封皮的笔记本，手里握着一支钢笔，笔尖悬在纸面上方，迟迟没有落下去。窗外有风，不大，吹得窗帘轻轻晃着，远处霓虹灯的光从窗帘缝隙漏进来，在天花板上投下一块粉红色的亮斑。 秦雪宁已经睡了。她今天去菜市场买了条鱼，炖了一锅汤，他喝了两碗，她说他瘦了，他说没有。她看了他一眼没有再说什么。有些话不用说出来，说出来就重了，压在胸口上，喘不过气。他坐在那里，把钢笔帽拧开，又拧上，拧开，又拧上。 “方兄。”笔尖落在纸上，墨水洇开一个小圆点，他写了这两个字就停下来了。 方明远。他在南京的正房里，坐在那盏翠绿色灯罩的台灯下，双手交叉放在膝盖上，说等不用再演戏的那一天。他没有等到那一天。他死在1944年的春天，死在从牢房转移的路上，死在一个永远不会被查清的借口里。他的妻...