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淌，一滴一滴砸在后视镜上。他熄了火，没立即下车。手指还搭在方向盘上，指尖轻轻敲着皮革，一下，一下。车库里只亮着一盏感应灯，惨白的光铺在水磨石地面上，反出一片冷光。角落堆着几箱旧红酒，标签受潮卷了边，落满灰。七年，他从没注意过这些箱子。 推开车门，关门声在车库里荡开，瓮声瓮气的。电梯没开，他走楼梯上去，皮鞋踏在大理石台阶上，每一步都像在敲钟。 别墅里空荡荡的。客厅落地钟还在走，钟摆在月光里一左一右地晃。沙上的靠垫摆得整整齐齐，茶几上搁着半杯没喝完的威士忌，杯沿干了一圈淡褐色的印子。他在客厅站了一会儿。电视墙，真皮沙，水晶吊灯——这些东西跟了他多少年，从没仔细看过。今晚忽然觉得它们陌生，像是别人的家。 推开书房门，日光灯跳了两下才亮。 那幅...