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子被吹得哗哗响，尘土扬起来，糊得人睁不开眼。没有人想到，这样一个再寻常不过的春日，会在这个偏僻的小村子里留下一道永远愈合不了的伤疤。 上午九点多，周雨欣从岳父家那间西厢房走出来。他穿着一件灰色的夹克衫，头有些乱，脸颊凹陷，眼窝底下泛着青黑。他站在院子里了一会儿愣，低头看着自己那双沾着干泥的解放鞋，脚尖在地上蹭了两下。 屋里头传来岳父咳嗽的声音，紧接着是一句不耐烦的嘟囔，听不清说的什么，但周雨欣的肩膀几不可见地缩了一下。他没回头，推开铁皮院门，走了出去。 村道上没什么人。这个时间点，男人们大多在田里或工地上，女人们要么在家忙活，要么结伴去镇上的集市。周雨欣低着头走，步子不快不慢，遇到熟人也只是点一下头，嘴角扯一扯算是笑过。村里人都说他是个闷葫芦，话少，...