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又长，像根钉在地上的铁桩。他没动，手插在袖子里，指尖压着那本不存在的书脊。它还是冷的，纹丝不动，像一块埋了百年的碑。 他知道刚才不是错觉。 天缝收了，元素流也平了，可那种“被盯着”的感觉还在。不是谁在看，是某种东西在调整呼吸，等着你松一口气，好一口咬下来。 他刚想抬脚回议事厅，眼角余光扫到台角的阴影里多了个人。 不是走过来的，也不是从哪条路爬上来的。前一秒那儿空着，后一秒就站着个穿黑袍的，连脚步声都没带起一粒尘。那人低着头，兜帽遮脸，手里拄着一根木杖，杖头挂着半片生锈的齿轮，晃都不晃一下。 楚玄没拔武器，也没喊人。他只是把手从袖子里抽出来，慢慢攥紧了酒壶。劣酒还在壶底晃荡，烧嗓子的那种。 “你来过。”他说，声...