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床铺上，膝头摊着一本厚厚的、用维多利亚语写成的《萨卡兹战争史》。书页已经泛黄了，边角卷曲着，封面的烫金标题在昏暗的灯光下闪着微弱的光。他看了很多遍了，多到几乎能背下来。但每次翻开，他都会读到不一样的东西——不是书变了，是他。他是萨卡兹雇佣兵，伊内丝的搭档，这本书的作者。写着写着，就把自己写进了监狱。 王庭军士兵的脚步声从走廊尽头传来，越来越近。 “喏，这几本是你上次托我带的书。”士兵把一摞书放在铁门外的地上，“我可在那些伦蒂尼姆的图书馆里找了半天。我又不懂维多利亚语，最后是抓了个可怜的菲林才帮你找到。” “谢谢。”赫德雷的声音很平淡。 士兵靠在门口的墙上，目光落在赫德雷膝头那本书的封面上。他扫了一眼书名，没有翻开——他看不懂。但他知道，...